L'amour de port à port

Uh-la-la!!! Un projet de sonnet présenté dans la classe de avancé 2, avec le professeur Fabrice Galvez!!!

Without blue moon...

"Blue moon, you saw me standing alone
Without a dream in my heart
Without a love of my own"*

   Assim a música vai tomando o corpo, célula a célula. A tristeza invade mais uma vez a vida. Tristeza dói e se preenche com lembranças, pensamentos, fotografias, textos, diálogos, decisões e compõe um mosaico assimétrico, um tantinho descombinado entre um tantinho exagerado em apenas alguns dos lados... e então a tristeza vai se delineando, se aprofundando, se colando ao cotidiano. Tristeza chega em silêncio e grita, vira a vida, coloca em cheque as possibilidades de felicidade. E assim, convive-se com ela como se convive com uma unha sem forma, um quilinho a mais na barriga, ou mesmo com a cor da pele, a cor dos olhos, a cor do cabelo, a batida do coração, o ar que enche o pulmão... Mas tristeza , tristeza tem seus caprichos, tristeza tem que ter trilha sonora, tem que ter ambientação, tem que ter gosto. Tristeza que se preza não deixa a pessoa só na cama, não, tristeza deixa gosto de chocolate quente, café um pouco amargo com pequeno gosto de sequilhos de paciência. Tristeza tem certo charme, certa cor, certa forma... Tristeza tem tom, nuance, perspectivas... E tem até melancolias, bucolismos entre outras iguarias de instropecções...

   Tristeza tem seu tempo, seu ciclo, e a minha tristeza, dessa vez, elegeu como trilha sonora uma voz rouca e forte, que me invadiu em tom de blues num dia em que eu me sentia mais blue ainda. Billie Holliday cantando Blue Moon, me fez, antes de mais nada, dançar com a tristeza. Entre rodopios descompassados, tomo a voz de Lady Day como cúmplice dos meus sentimentos: canto com ela... Me preencho da sua voz acompanhando essa música, e como gosto! Ela parece adivinhar pela letra da canção, que a lua me viu só, sem um sonho em meu coração ou mesmo um amor em mim... Mas parece adivinhar que o ritmo dessa ausência deve ser leve, brincante como os dedos no piano ao fundo, como o sax entre as palavras, como as palavras pronunciadas com sensualidade e leveza.. E lá vamos eu e minha trsiteza, sem um sonho para colorir, um lugar certo para ir, um certo embaraço para seguir em frente... Dias de tristeza são melancólicos assim... "Blue moon, you knew just what I was there for/ You heard me saying a prayer for / Someone I really could care for..."

   Faço chá inglês, com leite, um pouco de açúcar, da janela busco a lua azul, sem sucesso, esse não é o ano certo dela aparecer. Percebo que ao meu lado nenhum sussurro de "please, adore me", e assim, sigo pela noite com a lua amarela e pálida a me iluminar, e Billie a cantar sua canção: "Blue moon, now I'm no longer alone/ without a dream in my heart/ without a love of my own..."

*Blue Monn: Words By Lorenz Hart, Music By Richard Rodgers - Fonte: http://en.wikipedia.org/wiki/Blue_Moon_%28song%29
**Photo by Ana Paula Albuquerque

De novo ao novo...

 Importa fazer as pessoas felizes,

Importa se fazer feliz

Importa deixar um gosto bom de

estações do ano.

Importa viver a vida, brincar com ela,

Flertar com as possibilidades que se apresentam.

Importa saber curtir com o que se tem

e inventar a vida em possíveis instantes

como canção

ou como histórias criadas para criança dormir.

Importa viver, amar, e nada mais..

 Foto: Detalhe de pintura de Alexandre Cabanel in Metropolitan Museum New York

Crônicas cotidianas... Ou o ladrão de poesias...

Uma tarde de sol numa rua paralela à rua do mar, lá ia Lôla dirigindo, tranquila, em direção a um tal de mini-sarau com adolescentes de algumas escolas públicas de um tal Estado. Apesar de alguma pressa,  o sinal vermelho a obrigou a parar e dar passagem aos pedestres. Ainda distraída, pensando em coisas do seu cotidiano, mas atenta no mudar das cores do semáforo, Lôla foi abruptamente acordada da sua introspecção com um enorme barulho, em frações de segundos se deu conta da janela quebrada no seu carro e imediatamente gritou. Tudo aconteceu tão ao mesmo tempo, que dificilmente se contaria os poucos milésimos de segundos entre uma ação e outra. O ladrão tinha que agir rápido: enfiou o braço com toda força e tocou na caixa que repousava no banco da frente do carro. Lôla gritou, ainda processando pouco o acontecimento: "-É apenas uma caixa! - São poesias!" Isso dito, não afetou o desejo do ladrão pela caixa, e que sejam poesias, o importante é o roubo !

A luz verde iluminou os olhos de Lôla, imediatamente ela deu partida no carro, o corpo do ladrão foi deixado para trás, mas a sua mão ainda ajudou a tampa da caixa a se aproveitar da situação e abri-se para derramar poesias por todo o carro, a janela aberta fez com que elas bailassem da frente ao fundo do veículo. Elas estavam livres, e poesias em liberdade ninguém segura. Quem mandou Lili trancá-las na caixa e colocá-las para passear com Lôla? Estavam, por força do roubo, soltas, eram palavras ao vento, farfalhantes e contentes, e na sua alegria de liberdade fizeram barulho o quanto puderam. Doces e peraltas as tais poesias, e ainda não estando na cena, eu poderia jurar que estavam felizes com o inesperado assalto. Foi a festa, festa das palavras e frases de métricas, rimas, sensações... Teria ficado alguma poesia nas mãos do ladrão?  Teria ele percebido o tamanho do seu roubo? Teria uma das poesias voado para fora e caído nas mãos de alguém que precisava ouvir certas palavras naquele momento? Teria o ladrão se encantado com a poesia que a sua mão sorteou? Estaria ele de mãos vazias? Ladrão que rouba poesia, quem diria? 

Chegando ao local do tal do sarau, uma Lôla ainda assustada e uma Lili preocupada, recolheram as safadinhas buliçosas e as encaixotaram de novo (para logo mais serem libertadas e declamadas pelos adolescentes). Eis uma de muitas verdades: poesia tem vontade própria e aí de quem as segure (ou tente deixá-las tranquilas nas caixas, mofadas em livros, trancadas em gavetas - Poesias não são tranquilas! Não se iludam com sua forma por vezes serena e doce, por vezes ingênua, no enviesamento das palavras, nas metáforas, nas metonímias... poesias são palavras intranquilas que querem ser lidas, compartilhadas, partidas, repetidas... querem estar vivas)

Mas a vida sempre retoma o seu trânsito normal: o mini-sarau chegou ao seu fim, Lôla devolveu a caixa de poesias de Lili, se recuperou do susto da invasão de seu veículo, consertou a janela do carro... Mas, dizem por aí, que algumas letras que se soltaram das poesias voadoras que descansavam na caixa colorida, passeiam sorrateiras e felizes pelo carro de Lôla à espera de alguém que as transformem em outras poesias...

Crônicas cotidianas... Ou sobre mocinhos-bandidos e o sexo na cidade

   O burburinho do lugar era maior que o calor daquele início de tarde de sol e céu claro no Mercado Central de São Paulo. Resolvemos almoçar o sanduíche de mortadela que Gabi tanto nos falou enquanto fazíamos a programação dos quatro intensos dias na capital paulista.

   Ao que parece, parte da cidade teve a mesma idéia e achar uma mesa para o lunch foi tarefa das mais desagradáveis: com olhar de cachorro faminto, observamos e rondamos as mesas de pessoas que aparentemente estavam prestes a terminar suas refeições. Por vezes mais de um grupo rondava a mesma mesa. O mercado, essa hora, tem essa dinâmica, me afirmou uma assídua frequentadora, e todos já estão acostumados a comer com alguém te olhando e querendo o seu lugar e a ficar rondando mesa alheia... Nem esperam que as pessoas saiam, já sentam e garantem o seu lugar ao sol, ou melhor, à mesa!

   Meia hora de "caça" e sentamos para degustar o sanduíche, o cansaço nos deixou sem fala, até que de repente Lu rasga o vazio com uma voz de revolta: Galera, vocês não sabem o que eu estou ouvindo aqui!!! Não tô nem acreditando!! A curiosidade das três mulheres à mesa ficou aguçada... Ela faz ar de revolta e encorpa a voz para denunciar a conversa, inevitavelmente ouvida, e vinda da mesa ao lado onde três homens de quarenta, ou para mais disso, conversam ao sabor do chope: "-Mulher a gente tem que tratar bem para poder enfiar gostoso!" A frase dita por Lu nos deixa com a mesma cara de revolta que a dela, misturada a uma cara de "não acredito que eles tão conversando isso aqui no mercado nessas mesas coladinhas"... Seria exagerada a nossa censura? A conversa sobre sexo e mulher nos fez discutir sobre as condições das mulheres solteiras e dos homens cretinos que elas têm que aguentar por falta de homens gentis no mercado dos relacionamentos. Esses tipos do lado, certamente não seriam menos cretinos que os que nós conhecíamos, e nesse vasto mundo há muitos que não são Raimundos* e ainda os que são, não passariam de uma rima e, certamente, não seriam uma solução para as frases bárbaras que as solteiras tem que ouvir em seus encontros amorosos. Cansada desse tema sem fim, já não queria mais saber sobre a conversa desses rapazes, que tomem seus chopes e conversem sobre o que bem entenderem, não temos nada a ver com isso mesmo.

   A mudança de conversa só durou alguns segundos, pois Lu, colada inevitavelmente na mesa dos rapazes, se enfureceu mais uma vez: Gente, tem dó, agora eles estão falando das esposas e o cara tem coragem de dizer "que a Lu demora muito de gozar"... Eu não demoro não!!! Rimos muito! Agora Lu ficou sensibilizada com a sua homônima (ao menos no apelido) e resolveu tomar partido da história. Mais uma vez retomamos a conversa sobre sexo e as mulheres, dessa vez com ênfase sobre homens casados e cretinos (esses se proliferam tal qual gremlins**), pensamos em como Lu se sentiria sabendo das confissões públicas de seu marido (talvez nem sentisse nada). O fato é que enquanto nos divertíamos com a vida privada que se tornava pública, três esposas, com seus cabelos compridos e bem tratados, jovens, bonitas, em roupas harmonizadas sentavam à mesa. De dentro dos sacos vimos surgir uma girafa engraçada de pelúcia, roupinha de criança, um utensílio doméstico. As doces esposas mostravam suas compras aos maridos carinhosos e atenciosos que passaram seu tempo a esperá-las no Mercado Central.

   Olhamos uma para as outras, curiosas por saber:  quem era a Lu? Não tivemos sucesso na busca. Mas a nossa Lu ainda está engasgada para dizer a Lu esposa que quando ela estiver transando com seu marido pense em outro que ela consegue gozar mais rápido, pois pela cara e fala dele devia ser realmente difícil chegar ao ápice do prazer! Rimos pensando em tal cena, enquanto terminávamos o imenso sanduiche e nos deixávamos entreter pela preguiça morna do pós-lunch.

   Mas para turistas, todo tempo é precioso para andar pela cidade... Batemos em retirada e deixamos espaço para os outros caçadores de mesa do local. Quanto a mesa do lado? Começaram a chegar os sogros e sogras, mães e pais e nós partimos antes que as crianças pudessem aparecer por ali também... Infelizmente, o problema do gozo da Lu vai ficar para uma outra oportunidade, por hora, a mesa se enche de histórias e relatos sobre as compras do mercado, os casais estão felizes em mais uma tarde juntos e bem casados. Quem sabe seja esse cinismo nas relações que mantenha tantos casais juntos? E quem sabe se a Lu não é feliz em seu gozo tardio? E quem sabe o marido dela não aprende um dia a entendê-la? As horas giram, as mesas giram, gira o dia, giramos nós pelas escadas e caímos nas ruas do centro de Sampa com mais histórias para lembrar...

*Referência ao poema Poema de sete faces de Carlos Drummond de Andrade 

** Gremlins - filme estadunidense em que uma criaturinha fofinha, uma vez molhada, se multiplicava em muitas criaturinhas malvadas.

Can't take my eyes off of you*

Ela ouviu a canção com certa melancolia... You're just to good to be true / can't take my eyes off of you...    Ela sorriu com a mais calma tristeza... Quando tudo é muito bom para ser verdade, é porque não é, não é mesmo? ... You'd be like heaven to touch / I wanna hold you so much / At long last love has arrived / And I thank God for alive... Tudo é lindo demais para ser verdade, e, lindo demais, vem sempre com as palavras: estranho demais... Mas quem disse que ela conseguia tirar os olhos dele? Mas desde quando ela acreditava em contos de fadas?

Dois martinis, um cigarro, a paisagem ia se desvanecendo... Uma cerveja, ela ri sem graça, essa era a cerveja que ele gostava... os olhos molhados a denunciavam... ela o amava? Em segundos tudo rodava em volta dela, e tudo rodava dentro dela... Quem era ela?... Onde ele estava?... Pardon the way that I stare / There's nothing else to compare / The sight of you leaves me weak / There are no words left to speak... Ela não falou,  ela não quis falar metade das palavras que teria para dizer a ele... Por um segundo, achou tê-lo visto ao longe... Talvez não... Será que ele ainda sentia a mesma coisa? Ela nunca poderia saber, a única certeza  é que  sua mente não conseguia tirar os olhos dele... E isso era até engraçado, embaraçoso, mas engraçado...  Mas eram mesmo as lembranças que seguiam embaraçadas...

Será isso a paixão? Resolveu seguir a canção... I love you baby and if it's quite all right / I need you baby to warm the lonely nights / I love you baby trust in me when I say... Ela olhou bem para dentro dela, em um desses momentos de mais pura lucidez e sabia que continuaria passando suas noites solitárias em sua própria companhia... Ela acreditou nele quando ele disse I love you baby, mas onde estava o  amor? No devaneio louco dos solitários, entendeu que não poderia esquecê-lo... E entendeu também que ninguém além dela o criou em sua imaginação, ele era apenas produto de uma insana solidão... And let me love you baby, let me love you...

Ela terminou a cerveja, e voltou para os afazeres de sua vida... E a trilha sonora daquele momento continuava em seu pensamento... can't take my eyes of off you...

*Música de Frankie Valle and The four seasons
  Foto: Detalhe de O girassol de Van Gogh - Metroplitan Museum New York

Uma vez bandeirante... Sempre bandeirante...

As 15 anos me inscrevi no Movimento Bandeirante, pois amava a possibilidade de usar as meias que iam até o joelho! Desejo não satisfeito, pois grupos que funcionam em cidades tão quentes usam a meia soquete...  Argh! Que desilusão! Mas nem por isso desisti... Passei muitos anos da minha vida envolvida com o movimento, participando de um grupo de adolescentes, coordenando, por anos, um grupo de adolescentes! Hoje, distante, me pego lembrando o 'dia do pensamento' nesse 13 de agosto! Ora, uma vez bandeirante, sempre bandeirante!! Sempre ouvi essa frase e achei que estivesse bem distante de mim, mal sabia que um dia seria umas dessas pessoas com saudades de alguns tempos felizes!

O fato é que depois de certos anos, somos levados a pensar nas coisas boas que nos acontecem quando participamos de tais coisas, e deixamos as coisas de gosto ácido e amargo em um cantinho que não deve ser resgatado pelas lembranças em estado puro. Então, nesse Dia do Pensamento, dia em que estou distante, me lembro dos fogos de conselho, das promessas feitas em redor do fogo, das histórias inventadas e das que aconteciam naquele espaço de comunhão. Fogo, elemento vivo que aquece os corações e cria simbolismos vários... Quantas paixões em volta do fogo? Quantas canções? Quantas descobertas de novos sabores e formas de vida... O fogo, esse elemento exótico que marca uns dos avanços de nossa existência para a vida nômade e sobrevivência, me deixa hoje marcas de saudades boas, que me embalam e me fazem pensar em quem sou pelo que eu vivi em sua volta!

Semper Parata!! (pois uma vez bandeirante, sempre bandeirante!)